Estas raíces que nacen profundas desde el otoño.
Es el astro que danza en mi corazón como fuego.
Es simplemente esta savia de luna que me quema.
Es esta sombra condenada a mis zapatos viejos.
...
Tengo en mis manos el mineral que mis abuelos
cortaran de los nogales que cruzaron por sus venas.
Cuando el viento juega con su ábaco de hojas
descubro en mis dedos el oxido de sus estrellas.
Soy el eco desnudo en esta atalaya de rosales.
Reconozco el crepúsculo que amortaja a Sewell.
Mi lágrima es cobre en este crisol abandonado,
que se rompe en surcos que de a poco se secan.
Con la copa que vuelca su vino amargo en mí
los grillos están tejiendo una mortaja de tristezas.
Busco entre las sombras de Sewell que se escoran,
el pedazo de infancia que se fue por las escaleras.
Mientras tejo en los racimos que arde en la noche
Oigo en mi pecho unos pies descalzos de piedra,
es la muerte que vaga vestida de blanco y soledad,
y llena con sal el espacio vacío que me atormenta.
Todo lo que ame ayer en cuatro maderos, duerme.
¡Qué importa la herida si es como una rosa abierta¡
¿Cuántas veces he de morir en silencio en la tarde,
para que mi padre regrese a casa oliendo a madera?
En éste rocío de alba que me humedece los huesos,
Madre mía, tu ausencia en poesía camina y lacera.
Siento en mi tristeza el peso de estar sin tus brazos.
Quiero oír otra vez tu corazón, cultivar estrellas.
¡En qué aliente de hojas secas solloza mi infancia¡
¡En qué rosa amortajada de sal, el olvido se avieja¡
Solo sé que en la luna que hiela de harina la noche,
los grillos cantan y lloran con este minero y poeta.
©Waltherpineda2013
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